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EL
PIANISTA DEL GHETTO DE VARSOVIA Basado en el relato autobiográfico  |
Dos generaciones menos
dos generaciones más.
Fechas, tan sólo fechas.
Yo estoy aquí, tu estabas allá.
El pico y la pala, el hielo en los dedos
te estás jugando las manos...
El mundo se muere y tu sigues vivo
porque recuerdas tu piano.
Compás por compás, en el frío del ghetto
vas repasando el nocturno en
Do Sostenido Menor de Chopin, en tu memoria.
Si fueras tu nieto y yo fuera mi abuelo
quizás, tú contarías mi historia.
Yo tengo tus mismas manos.
Yo tengo tu misma historia.
Yo pude haber sido el pianista del gueto de Varsovia.
Dos generaciones menos
dos generaciones más.
Fechas, tan sólo fechas.
Yo estoy aquí, tu estabas allá.
Y el mundo no aprende nada, es analfabeto
y hoy suena tu piano, sólo que en otros ghettos.
Si yo estoy afuera y tú estabas adentro
fue sólo cuestión de lugar y de momento.
Yo tengo tus mismas manos.
Yo tengo tu misma historia.
Yo pude haber sido el pianista del gueto de Varsovia.
Dos generaciones menos
dos generaciones más.
Fechas, tan sólo fechas.
Yo estoy aquí, tu estabas allá.
